Поле брани, поле боя. Не слышно ни звука, ни стона. Он лежал, закрыв глаза. Боль пронзала всё его тело, но особенно чувствовалась в груди. Шелест крыльев заставил его открыть глаза, что далось ему не легко. Он увидел серое, почти черное небо, видел как кто-то (или что-то?) в пепельном балахоне с одним белым, как у ангела, и с другим черным, как у летучей мыши, крыльями, с косой на перевес, идет или плывет по полю, усеяному человеческими телами. "Неужели это смерть..."- пронеслось у лежащего в голове. И тут же он почувствовал на себе тяжелый взгляд из-под капюшона крылатого собирателя душ - неистовая легкость пронзила его тело, боль отступила. "Я умер..." - вспыхнуло, как последняя искорка костра, в голове умирающего. Взмах разных крыльев и пепельных балахон исчез в вечерних сумерках и свинцовых тучах...
Время сотрет из памяти битву, дождь смоет кровь, трава затянет следы сражения...